Sarima en vuelo rasante

La nota discordante

Ayer estuve en el palacio Euskalduna escuchando un concierto de la orquesta sinfónica de Euskadi.
Por más que remiro el programa, no veo que fuese patrocinado por el inserso, pero hubiese podido jurar que el 90% del público presente me sacaba no menos de 20 años.
Las señoras maqueadísimas, con las plumas de diferentes colores, pero el pelo del mismo color todas, altisonantes, deseosas de hacerse ver y los maridos, resignados y muy dignos, con el mismo traje azul marino, camisa blanca con discreta rayita de color y corbata a juego de la rayita.
Y yo, embutida en mis habituales trapos negros desgastados, dando la nota.
Casi a punto de empezar, vislumbro por el rabillo del ojo unos vaqueros, ¿una abuela neohippie? no! una mujer de mi edad que se sienta en la fila de atrás, un par de asientos a la derecha obviamente incómoda.
La miro, me mira y sonrie con alivio, una aliada, se lee en sus ojos.
Jose y su clarinete me saludan desde la platea de los músicos y entonces ella se inclina sobre mi asiento.
-Vaya rollo ¿no? yo he venido por ver a mi cuñado que está en el grupo de cuerda y me invitó, y tú?
-Pues yo he venido porque me gusta
Hubiese añadido que Shostakovich me pone, pero al ver su sonrisa congelada, pensé que la broma no le habria hecho mucha gracia.
Mientras el concierto se desgranaba, y el caballero de mi derecha daba inquietantes cabezazos amenazando con empezar a roncar, yo me preguntaba el motivo de que tanto en un concierto sinfónico como en uno del Canto del loco, con treintaytantos seas la nota discordante.
¿Qué se supone que debiera gustarme? ¿Bisbal?
Pues si es así, por favor que alguien me arranque las trompas de eustaquio y me estrangule con ellas...